О чем тоскует саксофон
О чем тоскует саксофон
Давай мы с тобою у осени спросим,
О чём же играет её музыкант?
Осеннее соло дождя, между прочим.
Грустный мотив исполняет сей франт.
Царит в жёлтых листьях опавшая проседь.
Нежно звучит саксофон для души.
Под музыку джаза усталая осень
Вдохнула опять свой запах в тиши.
Терзание мыслей в дождинках и нотах.
Печальна, тиха мелодии грусть.
И кружатся листья в прощальном полёте.
Дождь напевает для осени блюз.
Грущу. Играет саксофон.
Тая минуты ожиданья,
Пусть не звонит мой телефон.
Душа полна очарованья.
Когда играет саксофон,
Весь мир в избытке упоенья,
Включаю громче микрофон,
Ловлю минуты наслажденья.
Когда играет саксофон,
Все звуки сладостно трепещут
И ветер нежный в унисон,
Волной играет, волны плещут.
Когда играет саксофон,
Душа так нежно замирает
И раздаётся клавиш стон,
Любовью сердце наполняет.
И появление твоё.
И звуки нежно затихают,
И нашей жизни бытиё.
И из под ног всё уплывает.
Опять играет саксофон,
Играет музыку печали,
А мы танцуем Вальс- Бостон,
Мы нежность звуков повенчали.
И мысли только о тебе.
Нас в танце музыка сплетает
И мы опять в одной судьбе,
Нам саксофон любовь играет!
* * *
Ах. как играет саксофон.
Виктория Павловская Викка
Ах. как играет саксофон,
Лаская слух поёт и плачет,
В моей душе рождает он-
То боль разлук, а то удачу..
Как будто полуночный бриз,
Качает чувствами прибоя,
Волною бурной каждый миг
Уносит, не даёт покоя.
Сметая время на пути,
Смешав реальность, сказку в звуках-
То нежностью зовёт к любви,
То резко бросит в боль и муку.
Ты пой и плачь, мой саксофон,
Бросай сюжет, как снег под ноги,
И в благодарность. мой поклон-
Как мой восторг. пусть слышат Боги-.
-Ах. как играет саксофон.
Играет одинокий саксофон,
Волною музыки волшебной,
И бархатистый его баритон,
Потоком взвился во вселенной…
Играет одинокий саксофон,
Слезою выворачивая души,
Такой тоскою полон он,
Что невозможно его слушать…
Играет одинокий саксофон,
А сердце ноет, так надрывно,
И звездами переливаясь в тон,
Поет и стонет беспрерывно…
Осенний ветер заиграл на саксофоне,
Немного грустный мой любимый блюз.
Сверкает саксофон в его ладонях,
Я замираю…
Я спугнуть боюсь…
Маэстро ветер, чуть глаза прищурив,
Самозабвенно партию ведет.
От вдохновенья брови он нахмурил…
И листья в такт заводят хоровод.
Он их бросает вверх…
И затихает…
Листва парит послушна и легка…
Мелодия плывет, а сердце тает…
И не находит нужные слова…
И мне так хочется в зеленом легком платье
На цыпочках тихонько танцевать,
И ощущать, какое это счастье
Осенней легкой музыке внимать…
И подставлять лицо дождинкам-нотам,
Ловить губами капель терпкий вкус…
И как листва легко парить в полете…
Люблю, когда играет ветер блюз…
Я вижу ночь. Мне лик её знаком.
Я слышу дождь, который за окном
Отчаянно стучится в стёкла, рвётся в дом.
Приюта ищет в доме он моём.
О чём же плачешь ты, мой милый саксофон?
Сказать, быть может, хочешь ты
об одиночестве своём?
Давай, вдвоём поплачем саксофон.
Давай, разделим одиночество с дождём.
Смотри теперь, я подхожу к окну.
И пред дождём окно я отворю.
В свой дом сегодня я его впущу.
Свой дом с дождём сегодня разделю.
А ты играй, играй, мой милый саксофон,
И веселей играй. Сегодня мы втроём.
Но не услышал, видно, саксофон.
Всё также грустно плакал в небе он ночном.